Cantos del Desgarro

 Dejo atrás: ruinas, peleas en el asfalto, color gris, toxinas en el aire, depresión resacosa, gritos a primera hora.

Laura falleció esta misma mañana y ni se dió cuenta. Fue una mecha muy fugaz y corta. No quemó a nadie. Ahora preparo mi ropa, negra y elegante, en señal de luto. Pienso vestir mis mejores galas pese a sentirme podrido por dentro. Laura fue, pese a no querer serlo. Laura reía, pese a no entender el significado de la risa. Laura sentía náuseas y el mundo girar a una velocidad catastrófica. ¿La universidad? No era para ella. ¿El trabajo? Desconocía su significado. ¿El día a día? Un peso insoportable.  No os confundáis. Laura no era débil. Lo increíble es que Laura fue. Así, sin más. Muchas cosas pudieron no ser. Muchos de nosotros querríamos no ser o haber detenido nuestra existencia en un momento exacto. Y todos nosotros querríamos apagarnos sin más, como se apaga una vela, sin un gran número teatral ni una tragedia desarrollada en actos. ¡Oh, desaparecer sin más! Y lo mejor de todo, desaparecer siendo uno mismo. Siendo lo que se ha elegido hasta ese momento. Siendo responsable de lo de

 A veces sueño con prender fuego a ese sitio... ¡FUEGO! Incendiar el fruto de mi trabajo eliminar quién he sido no dejar rastro decir que fueron varios años sabáticos una mala racha un montón de humo negro el hedor a plástico y tinta. Soy yo la víctima (de gritos, chillidos e insultos) eso era ANTES:  cuando era inocente, joven e inútil. AHORA:  ahora soy también inútil, aunque no tan joven y me declaro culpable. No soy inocente:  la oficina arde. llora el Rey baila la plebe la ambulancia llega nos pone una mantita en los hombros como en las pelis y nos da una taza con algo calentito dicen que todo irá bien que ya pasó y al día siguiente no hay trabajo. Como dije: sueño con ello. Sueño despierto, como siempre. La realidad: estoy sentado en el metro.  Rodeado de expresiones miserables. Y todos soñamos con prenderle fuego a algo. Y nunca tenemos coraje. _______________________________________ Que le den a la estructura. Que le den a la cohesión. Que le den a la rima. Que le den a todo, l

 II Grandes postes de madera se alzaban hasta el horizonte en dirección norte a Monte Real . El Tipo no iba hacia allí, poco a poco se alejaba de la mayoría de rutas comerciales. Dejaba señales y marcas con el cuchillo por el camino: cruces, letras, runas, nombres, canciones. Dejaba un poco de sí mismo atrás. Uno nunca sabía cuando necesitaría retroceder por sus mismos pasos. En su camino se interponía  Le Lagon des Toussons , un inmenso secarral hundido en la tierra que aguardaba en su ruta, pero antes de eso debía reabastecerse de provisiones. Los frutos secos no le durarían mucho más y todavía menos el agua. Se decía en cancioncillas que el secarral des Toussons  era antes un mar que separaba continentes enteros. Eso era antes de que los Mundos se movieran. Antes de muchas más cosas. A pocos millómetros El Tipo encontraría una gasolinera y esperaba de todo corazón encontrarla repleta de suministros para el viaje.  No tardó en verlo. El Tipo sintió un leve escalofrío al ver dicho edi

I El Tipo deambulaba por un largo trecho asfaltado. Una figura en un horizonte grisaceo, marrón y azul. Vestía con los despojos del camino: trapos de colores, botas de cuero, un gran macuto y un sombrero bien grande. Nadie entendía las carreteras como él en el Mundo-Lejano. A su alrededor nada más que ruinas y escombros gigantescos. En la entrada de dichas ruinas, un cartel de un verde quemado y desgastado daba la bienvenida a la ciudad de "Bos'on". No había nadie en Bos'on.  Su trabajo: repartir cartas y mensajes a quien pudiera pagar el trayecto. El contenido no importaba. El agua...era otra cosa, eso importaba tanto como el hambre. Tenía la boca seca, más seca que el yermo de Arizona. Algunos de los edificios que rodeaban la carretera, por suerte, ofrecían cierto cobijo del azotador golpe de ambos soles. Nada era como antes y, a veces, El Tipo incluso tampoco podía recordar ese tiempo anterior. Antes era difuso y lo único certero era el presente. Lo único seguro er

Lavando los platos pensé / algo falta en mi vida / algo que la llene de sentido / una tragedia / quizás / una desgracia / talvez / algo que haga girar mi completa identidad / un detontante / ¿la muerte de alguien? / ya lo había vivido / dolió, lloré, aprendí / así que no podía ser la muerte / no, eso no /y pensé un rato más / jabón y agua recorriendo mis dedos / y si quizás / tal vez / fuese algo más simple / y si quizás / tal vez / mi gran tragedia fuese existir? / pensaba eso / en un piso minúsculo / húmedo / ruidoso / mal iluminado / y la vi a ella / Ariadna / y pensé que existir, quizás y tal vez, no era tan malo / ha y cosas bonitas

Hace mucho dibujada cosas para mis escrituras. Hace mucho escribía cosas para mis dibujos. Ambas se desdibujan. Ambos relatos se difuminan. También se ha difuminado el resto de relatos para mi. Partía, al inicio de todo, con grandiosas intenciones. ¡Semejante estupidez! Primero quería dejar algo en el mundo, crear y compartir. Esto me sigue pareciendo loable, pero no debe ser "para el mundo". Debe ser para mi. Luego decidí acompañar estas creaciones de significado. Pero, a diferencia de todos los autores que adoro, yo no me encuentro atravesado por una gran miseria. No he sido herido fatalmente en África. No veía el rostro de Dios en la ventana de mi habitación cuando era chiquitito. No he visto un destino claro ni un camino repleto de losas doradas. Nada me ha guiado hacia el horizonte. O eso creía. Siempre he estado perdido. Recuerdo mi Bachillerato, otra etapa difuminada. Todo el mundo estaba estresado por aquel entonces. Números por aquí y números por allá. La preocupació