Cantos del Desgarro

Tumbado en la acera rodeado de nieve: muerto de frío, todo por una moneda. Sangre en la boca: me muerdo, me devoro, me muero... todo por el hambre. Un ouroboros, que muere y vive, se devora y se nutre en vida y muerte. Se alejan de mí, apesto no encajo Diógenes doy asco. Me alejo de ellos, perfume engaño sofista... dan asco. Finalmente muero enganchado al sabor de la sangre y de mi propia carne. Nadie percibe mi muerte. ______________________________________________________ Mueren centenares de personas en la calle. Ellos no encajan, no tienen parte en nuestra parte. Pese a que existe un pueblo, ellos se encuentran fuera de este. Son, como diría Rancière , los sin parte . Se les desprecia por no encajar y al mismo tiempo se les niega la posibilidad de encajar. Una paradoja. Se les mantiene abajo, no deberían existir. Decimos "acabarás debajo de un puente" , como si fuera algo malo. No contemplamos la idea de que somos igual de miserables que ellos. Nos pudrimos de un modo dis

-Sujeta esto. El crío, de manos delicadas, bajo tan extraña petición, sujetó con toda su fuerza un montón de leños. Poco a poco su padre, sin mediar palabra alguna, agarró una cuerda y ató al crío en el árbol. -Confía en mi, hijo. Le ató con fuerza, a su indefensa prole, hasta marcar con sangre la piel del muchacho. Una última mirada, padre e hijo, sin mediar palabras, tan sólo silencio. Daga en mano, -He aquí tu sacrificio, como me has pedido. el metal se hundió en el pecho, (fuerza y convicción) y la daga desapareció entre  la blanca piel del crío. Luego de eso: fuego. Dios no acudió como había prometido, Dios pidió un sacrificio: -Deseo tu mejor cosecha. y así lo hizo, entregó su hijo... para nada. ______________________________________________________ ¿Era, realmente, un buen plan poner a prueba la fe de un padre mediante el sacrificio de su hijo? Sin intervención alguna, claro está, el resultado habría sido este: un asesinato. En otros relatos Dios aparece en el último momento. Ap

 —Ha muerto sin dolor —murmuró I.— Este muchacho no tenía fuerza para vivir. Era un epicúreo, un aristócrata, aunque él no lo creía.   —Pero había en él algo de precursor —murmuró el otro médico. Con estas líneas, o unas similares a ellas, el Autor cerraba la novela y, con ella, el trabajo de muchos meses y sudores. Era una línea mordaz, violenta y dura para el lector.  La línea suponía más que el fin de una novela. Era el fin de una vida; la muerte del protagonista, la muerte de un narrador en un universo en el que nos habíamos convertido en habitantes. El Autor asesinaba al protagonista y, al mismo tiempo, lo mantenía conservado en formol. No veríamos más ese Madrid del siglo pasado, no lo veríamos desde ese personaje y perspectiva, por lo menos. No habría otro Madrid igual, sólo meras ciudades alternativas. Podemos observar una fotografía de Madrid en el año 1898, como la que adjunto, claro. Estas ciudades alternativas (reales o no, escritas, fotografiadas...) a veces coincidirían e

Los gritos llenaban la aldea (contundentes, sangrientos) al mismo tiempo que el hacha (junto a lloros y lamentos)  se adentraba rítmicamente en la carne de las víctimas. -¡Perdonadme!,  gritaba el leñador, soy presa de algo superior a mí; el ruido invade su cabeza y distorsiona sus pensamientos. La muchacha llora, (sangre y lágrimas) y su pecho se parte en dos: muerte y belleza, (lo siento mucho, de veras) , él piensa, el ruido aumenta. Un pícaro golpea al leñador con una silla; ¡pam!  (son cosquillas) no siente nada, el ruido no cesa y  el leñador, otra vez, vuelve a talar. Árbol tras árbol el leñador no dejó tronco en pie, la aldea quedó vacía, ausente de vida. Tiempo más tarde,  un viajero arrancó su vida, disipó toda nube; apaciguó todo ruido; enterró al leñador; la aldea pudo descansar en silencio. Plantó el viajero una semilla, hija del otoño, con la esperanza de atraer vida y que el silencio se torne,  algún día,  melodía. ____________________________________________________ Via

después de días y días, me he arrastrado (temeroso y sudando) hacia la fría muralla de Orul que, imponente y alzada sobre el lago, su Templo devora, traga y humilla... y me adentro sintiéndome presa (alimento) e ignoro todo futuro... el edificio llora, me ahoga, y se inunda... Yo agonizo...sobrevivo, gracias a pompas (de aire, de vida, de alma...)y mi núcleo resuena, -sinfonía rítmica- suena mi agonía. percibo entonces un chillido,  de ultratumba, profundo/lejano, y nado, toscamente, hacia su origen, no me muevo, no avanzo. me doy la vuelta y allí está: mis dudas, tomando forma, son un crío no recién nacido, un cuchillo en mi estómago, antiguo sabor amargo. entiendo ahora la muerte, entiendo que debí comportarme, y observo ahora cómo una joven, valiente y más preparada, derriba la fría muralla: polvo, destrozos, nada. ________________________________________________ Esto es un mero desvarío, un desgarro en la monotonía del blog y mi pensamiento. Pero, acompañadme en esto. Llevo tiempo

Deberíamos pudrirnos: caer en pedazos y marchitar. No hay necesidad alguna de: crecer, evolucionar y mutar. ¿Y si me quedo como estoy? ¿Hay algo de malo en ello? Quizá realmente la vida me arrastra (atado al cuello, cuál perro). Hoy salí de casa queriendo morir, pensando en ello seriamente... mas ahora sólo deseo que el mundo pare y todo se detenga. ¡Vida, deja que mis manos te ahoguen y mírame: nunca seré tu esclavo! ¡No giraré más a tu ritmo! ¡No vibraré más con ansias y nervios!  Dueño del destino. _____________________________________________ ¿Has sentido alguna vez que la vida se mueve muy deprisa? Nuestra solución suele ser retirarnos a algo que entendemos por tranquilo (esto va por todos vosotros, fans de Walden). Entendemos que el ruido de la vida se detendrá si nos alejamos de donde solemos realizar esta vida. Pero, ¿realmente es una verdadera solución? El campo y la montaña, pese a su preciosa fauna, también puede ser un lugar muy ruidoso. Claro, siempre podrás tener un prim

Suele decirse que "no somos más que números"; hormigas en una gigantesca colmena. Nos sentimos etiquetados, carne de ganado,  mediante un documento de identificación. ¿Acaso hay algo de malo en ello? Quizá el problema no se encuentre, como tal, en el número en sí... ¿Erraba Pitágoras al creer que somos números? ¿Tan incorrecto supone asumir que la realidad es matemática? Piensa en tu nacimiento; en el lugar en el que resides; en el día en que vives; en tu canción favorita; en tu familia. Todos ellos se componen de números, (en forma de acordes, de fechas,  de códigos postales) de pares e impares. Quizá odiamos al número por traer un orden al caos. Quizá el matemático ruido es peor que el silencioso caos. Aunque comprenda bien poco de la matemática, me apasiona e intriga al mismo tiempo. ¡Cuán abrumante resulta! Unidad matemática; ¡bendito ápeiron! 

¿Sentiste alguna vez, como por un extraño azar, que el nombre que recibiste no es el de tu alma? A veces ocurre que la Diosa al traerte a este mundo carga el cuerpo con dos almas: quizá por error, o por diversión. Y este cascarón, ambiguo y extraño, pelea por su identidad: fratricidio entre genios. Dime, ¿quién sigue vivo? Dime, ¿quién ha vencido? Dime, ¿aún vives resignado y acarreando con ese peso? Libérate y vence.

Cada día, al salir del trabajo, me cruzo con su cadáver.  Postrado en la acera, mirándome con su gran ojo, me juzga. El mundo le detesta y no quiere acercarse. Miedo, supongo. Su cuerpo yace en la acera desde hace semanas, azotado por el Sol,  por el aire; azotado por nuestra vergüenza. A veces siento el deseo, el impulso, de acariciarte las alas. ¿Todavía late ese corazón tuyo? ¿Queda algo vivo de lo que fuiste? No es el único cuerpo que he visto.  He visto la putrefacción en nuestras calles. En cada acera o en el duro asfalto pueden derramarse tripas, sangre y otros fluidos. ¿Hemos aprendido a ignorar la muerte? ¿Quién despeja las calles llenas de cadáveres? Llevo ya dos semanas viendo tu ojo, ahora marrón y seco, buscando una mirada cómplice. No deseas mal alguno, solo paz.  Si llega el día en que muera en la calle, por favor, recicladme. II... ¿Por qué motivo me sigue la muerte a todas partes? ¿Y por qué me esfuerzo en evadirla? Algo en mí lucha constantemente, busca liberarse y ab

Una calurosa mañana de verano me enfrenté a un Yo inverso que, en verso, retaba mi estabilidad. Desnudo y empapado me postré ante el cruel espejo y escarbé en las entrañas de mi ser. Un niño postrado en la nieve derrite su entorno en un charco salado y solloza, me grita, me insulta. ¿Cuando te dejaste? ¿Dejaste de  reír por las cosas mundanas de tu vida? Creciste sin mi y ahora ando perdido.

El otro día pude sentir en plena flor de loto a un intruso extraño que vivía dentro de mí. Cerré los ojos: negro. En una plena oscuridad  de entrañas y ruido... ¡lo encontré, allí! Se movía a un ritmo lento y seductor  y crecía y menguaba al son de mi respiración. Por un momento sentí que mis pulmones no me pertenecían; sentí que no era YO. Y, momentos antes de volver a mi interior, pude ver mi muerte, y mis engranajes y mi generador y mi procesador: todos morían (hacían su función) y andaban hacia el fin.

El Maestro me dijo que andaba con miedo por el mundo: decidí no moverme nunca más. 

Siento ardor en mis ojos, y el dolor en mi pecho acompaña al cosquilleo que deja tu inmenso vacío. Tan lejos de aquí, cariño, mis manos buscan en vano tu pelo, tu cuello, tu nariz; mis manos acarician la nada. Ahora te manifiestas en 2D, tu inmensa presencia se encoge al injusto tamaño de mi teléfono y mi alma languidece y lloro de verte tan pequeña y lejana. "A todo se acostumbra uno" me dicen todos. Pero uno: echa de menos tu tacto, echa de menos el calor, echa de menos tus besos. Mientras el tiempo corre de forma abstracta, de modo incomprensible, mi corazón late más fuerte sabiendo que ya queda menos para verte.

La mayor dificultad de todas, crear o plasmar letras en zonas descubiertas, se presenta ante mí ahora. Me enfrento a un enemigo peor que el ya conocido Conde Pageblanche ; me enfrento a su amiga Blanc de Mémoire . Ella prepara sus garras, sedientas y afiladas, dispuesta a hacer trizas mi mente y creatividad. Grita: Allons-y! con todas sus fuerzas. Grita: Allons-y! y consigue mi derrota, pierdo la letra, la guerra la métrica. Permanezco tumbado en el prado nevado. Sollozo y lloro, o eso pretendo, y crear...crear no puedo.

Soy un Poetra, borracho y perdido, que malgasta la letra y no le saca partido. Soy un Poetra, que sin llegar a Poe ni terminar en -eta se ahoga en un mar de letras. Soy aquél que sin ser de mi y tampoco de usted en pobreza debe morir. Vendí mi alma a un triste diablo que no responde y con el que no me hablo. Y al estar el Infierno ™  en un ERTE, el diablo me desea: ¡buena suerte! Y al estar en paro y no darme lecciones, solito practico y escribo canciones.

Con las manos al volante evito hacer contacto visual, noto la presencia a mi espalda una mirada clavada, constante. Me acosa el niño anterior clavando sus ojos en mi nuca con su mirada me juzga y desprecia mi nuevo yo. Llevo a mi lado los sueños del presente más próximo. Son sueños bonitos y nuevos y mejores que los del pasado. En el asiento de atrás llevo a mi niño pasado e ignorado que lucha feroz por salir al escenario a relucir. Subo la música al máximo y canto hasta estallar en melódicos llantos, en dolorosos cantos. Piso el pedal y acelero hacia un futuro incierto. Lejos de un futuro que no será, lejos de un pasado que no volverá.

Imagino un lugar minúsculo, y grande para sus habitantes, Imagino el remanso de paz encontrado entre los árboles. Allí vivían los Macadamios, pequeños seres entre ramas. Allí vivían, minúsculos y felices, entre troncos, ramas y raíces. Se alimentaban de nueces, gigantescas y deliciosas, y una sola de ellas les alimentaba 6 meses. Vivieron siglos felices entre música y nueces y entonces los gigantes encontraron sus árboles. Armados de tijeras y peculiares herramientas los gigantes se asomaron cerca del pueblo Macadamio. Feos, narigudos y horrendos los gigantes llegaron en tropel y con grandes zarpas peludas saquearon Macadamia. El que fuera hogar de la nuez, y de los pequeños Macadamios, perdió luz, vida y nuez por gigantes hambrientos. Y una nube tóxica cubrió troncos, ramas y raíces y el pueblos entero sufrió la fumigación de árboles. Así es como los Macadamios desaparecieron. Fueron un pueblo y no una plaga. Antaño las nueces eran guirnaldas q

Destroza mi mundo, rompe mis costuras, despeina mis ideas; me entrego al olvido. Comparto contigo la cena y reservo un lugar en la mesa ven y celebra a mi lado que la muerte ha llegado.

Extraños cánticos procedían del lugar. Conjuros. Sonidos, vocablos y gemidos inmigrantes de otro lugar, de otro tiempo y lengua.  Mi burra, Jimena, parecía entender mucho mejor que yo la situación en la que nos encontrábamos. Mis pies temblaban y las suelas de mis zapatos se sentían lejanas e irreales.  En lo más alto del cielo se realizaba un baile de magia desnuda, negra y sucia, profana e inhumana. De soplo en soplo el alma de la víctima -o el plato principal de la noche- se desvanecía, enfriaba la noche y en polvo de estrellas se convertía.  Esa noche habría segundo plato. Jimena lo sabía y se quedó atrás. Quise volver a por ella, quise obligarla, mas ella no tenía la culpa. Ella no quiso salir esa noche ni emprender ese viaje.  Escondido bajo mi capa, ignoré toda figura y proseguí.

Por un largo y sombrío río púrpura el Hombre  navega, acompañado ahora de la Duda. ¡Qué terrible sensación, oh infeliz! Como una odiosa cicatriz, mis sentimientos se rompen y corroen. ¿Qué son estas nieblas, que me enloquecen? Siluetas y sombras, de algo que ocurrió recorren mi mente hundiendo mi Yo, descomponiéndose hasta ser un tú muy lejano que no se parece a él. Dime Duda, ¿debo seguir remando? Siento que debo remar por Estigia, hasta ver su fin  y al fin la orilla, pero suena tan tentador el soltar el mando… Suena tentador saltar y hundirse en lo más profundo del río, y dejarse llevar por los muertos, y ser uno más con el gentío. Mas, ¿qué ven mis ojos? Ese rostro en el agua me resulta un tanto familiar, ¡aguarda querida! ¡Allá va! Largas manos surgen del río arrastrando al Hombre, sin resistencia alguna, hacia las entrañas de Estigia.

Deja que bese tu alma desnuda y pasee mis labios por tu nuca. Busco tus curvas ahora perdidas entre libros y cartografías. Recorro cada esquina de la cama buscando algo que huela a ti y me ahogo en un mar de lágrimas que huelen a sal y saben a mi. Cuando todo esto termine, y el Sol bañe mi piel al fin, correré sin descanso alguno hasta tenerte junto a mi.

Se apareció en cuarentena un extraño de rostro borroso, un blanco ermitaño, en el fondo del pasillo de mi hogar de pie, quieto, mirando sin más. Volvió ca da noche, en duermevela, vino a arroparme y darme cuidados. ¡Dichosa tu presencia, marinero! Gracias por estar siempre a mi lado. Cantó una nana muy muy lejana que calmó mares de dudas y las dejó muy muy quietas en silencio hasta mañana. Al terminar la cuarentena busqué mil faros, mil luces y guías. El único que al final me servía resulta que no existía. Iluminaste noches en vela, cual faro guiaste mi rumbo, mas no pude ver tu rostro y nunca dijiste tu nombre.

Listen to the words long written down When the man comes around - Johnny Cash Ni siquiera Superman podría combatir esta pandemia. En  Superman For Earth de Roger Stern, Superman se enfrentaba a un mundo en peligro. Se enfrentaba a algo que conocemos todos: el cambio climático. El super héroe pasaba días sacando basura y electrodomésticos lanzados al mar. Luego combatía contra la tala ilegal de árboles en recónditos bosques de América del Sur. Y finalmente las grandes empresas encargadas de explotar el planeta tampoco se libraban de la justicia del Hombre de Acero. Siempre que Superman resolvía un problema que dañaba al planeta Tierra, otra persona lanzaba una lata de refresco al suelo. Los problemas nacían por doquier y el salvador de la humanidad no podía hacer nada al respecto. Un solo hombre no podía salvar al planeta entero. No era problema de Superman, era un problema global. Antes de tirar la toalla y aislarse en su Fortaleza de la Soledad, Superman optó por hac

EL POZO Era un día radiante de un mes de marzo lejano y me encontraba de paseo por las montañas de Castelldefels. Rodeado por la extraña combinación de árboles y torres de alta tensión, mi mente deambulaba libremente de pensamiento en pensamiento.  Mis pies me llevaron a un cruce, harto conocido por todos los pueblerinos del lugar, y un pozo metálico. Me agazapé a fin de agarrar una piedra pequeña. Lanzar piedrecitas al pozo producía un ruido peculiar. Una sinfonía metálica. Era costumbre ya, entre vecinos y excursionistas, esperar las celestiales notas que producía el pozo al devorar piedra tras piedra.  Un anciano, enjuto y simpático, me interceptó en ese momento. Parecía salir de la nada, como de las mismas sombras o de las ramas de los árboles. Lo que me contó el viejo queda plasmado aquí, para que un servidor no se olvide, como muestra de veracidad. Queda en manos del lector creer o no dicha historia. I Tiempo hace ya, cuando el pueblo era poco más que un gran

El Hombre, sentado en la abismal montaña, canta así al gigantesco Balam: Balam, permítame la siguiente cuestión, la cual Asmodeo dio mala respuesta. Vos, nacido del Mar Muerto, permítame ahora el preguntarle a usted, ¿Sabe qué hago aquí? No lo se yo, ciego y perdido en la neblina de mis pensamientos, busco respuestas en vano, y por más que me afano mi mente no atina. ¿De donde vine y a dónde iré? Algo es cierto, y así lo diré. Ante Balam estoy, y tú aquí estás. Las tres cabezas de Balam sonríen al unísono, y contestan : Tarde llegas, hombrecito, y tus preguntas más veces he oído. Muchos otros como tú han acudido ya, al grande y poderoso Balam, partieron con nada, y así como vienen se van. ¿Quién dice que tendrá la respuesta Balam? Si desearas Poder yo te lo daría, pues dirijo cuarenta legiones de soldados, que valientes y sin igual todo por ti harían. Pero en todas esas legiones, llenas de muertos y esqueletos, no está aquello

Un monstruo se oculta entre la multitud, multitud de monstruos aislados escondidos y ocultados de la luz de la verdad. La verdad ya no se lleva, se lleva la mentira. el no mirar a la cara al paciente que pacientemente espera la verdad y su sentencia. Sentencia fatídica: "Tienes cáncer".  Y en cierto sentido, todos lo tenemos... en persona, en familia, en sociedad. No importa la edad. Invisible y paciente se oculta entre la gente. Que no sea nombrado no significa que no exista, que no dañe y viva.  Podrías ser prisionero, reo de algo incierto, de algo que crece, que se nutre de ti y te abandona. Escribo desde la biblioteca, donde el silencio se premia. Grito, lloro y muero por dentro.

Querido amigo, tú que te planteas si dejar o no la carrera, este escrito va para ti. Puedes tomar cualquier perspectiva - no entraré en clasificar las buenas o malas - y probablemente estarás en pleno derecho de quedarte en ella. Debo tomar partido. Si puedo, en algún modo disuadir de la idea de abandonar la carrera, así lo haré. Rainer Maria Rilke dijo una vez: “Está usted mirando hacia fuera, y precisamente esto es lo que ahora no debería hacer. Nadie le puede aconsejar ni ayudar. Nadie… No hay más que un solo remedio: adéntrate en sí mismo”. No podría estar más de acuerdo. En la hora más silenciosa de la noche pregúntate a ti mismo: ¿Realmente puedes volver allí fuera y perderte entre la multitud? ¿Puede tu mente deambular en las rutinas monótonas de estos tiempos? Después de probar el fruto prohibido del árbol de la ciencia, ¿podrías abandonar el conocimiento? ¿Deberías dejar Filosofía? Resulta forzado, soy consciente de que puede parecer eso, el realizar preguntas tan osadas. Admi

Otorga paz la intimidad que confiere el cementerio con su silencio sepulcral de un ruido enterrado. Y un negro día me llegará, en que me encuentre cómodo cuando el verdugo me vista el cuerpo de formal luto. Llevaré mis calcetines, presentes en cada evento de alegría y lamento, junto a mí en el entierro. Ellos os pintarán vuestras grises lágrimas del momento. 

Se arrastra el Hombre por el camino desfilado mientras el lóbrego cielo estrellado reposa sobre sus hombros.  Asmodeo debía prestar respuestas, pues ÉL se encarga de todas las preguntas. Mas no vi jamás un clarividente más ciego, que el propio Asmodeo. ¡Ni siquiera Homero, médium de celestiales hazañas, tuvo que lidiar con semejantes patrañas! No puede ser, pues, que no encuentre en el pasado aquello que de mi mente ha sido quizás robado. La noche, ahora, es más clara que mis pensamientos, prisioneros del olvido y hambrientos… ¿Se hallará en el Futuro una respuesta? ¿Sabe Balam del contenido que ahora, en mi mente, FALTA? ¿Puede ser ese? Tres cabezas veo, un hombre, un carnero y un toro, unidos en una suerte de hombre-mago. ¡Poderoso Rey, habla pues! Algo falta en mí, ¿se encuentra en el futuro aquello que perdí?

Rojas nubes brotan del suelo alentadas por la llamada. Una imponente y gigantesca figura se alza ante el Hombre. Esta manifiesta:  He venido por tu sangre e incesable ruido. Tus llantos agónicos he oído desde la más lejana negrura, y eres TÚ, Ermitaño... Vivo,  habla ahora. ¿Qué hago aquí? El Hombre titubea ante la presencia, negra y borrosa, y contesta lo siguiente:  ASMODEO os he clamado para que así, Observador del Todo y Nada, ilumine la oscuridad en mis noches. Viajero entre tiempos y estaciones, ¿De dónde vine y a dónde iré? Una sensación familiar me invade una de haber estado aquí antaño, puesto que preguntar no hace daño, ¿por qué un vacío me invade? ASMODEO agarra a la pequeña figura por los hombros, y mirando fijamente a sus ojos, canta así: Tus ojos no pueden ver aquello que SERÁ, pero pueden mostrarte algo, sí, quizás… TÚ viste mujeres danzando en pleno vacío, madres e hijas, fueron ellas una vez la misma, y un traidor, un ser blan

Cuando me miro al abismo y me encuentro tan bizco entre el ser y la nada pierdo toda la semana. Me refugio y agarro muchas veces en vano a la poesía y las musas a estas verdades intrusas.

En la oscuridad absoluta, una figura se mueve llevada por un trance. Con cada movimiento entona: Oh Asmodeo , préstame tus ojos, para que pueda ver así el pasado, presente y futuro del cosmos, y entender lo inexplorado. Muéstrame a Prometeo y el fuego, y luego, si a bien tienes, guíame suavemente como el aire  mueve hojas en las calles, ¡Oh, Asmodeo, te lo ruego! Te he trazado un riachuelo, hecho de sangre en el suelo, y he dejado todo por esto, ¡Oh, Asmodeo, ven presto! Y si mi voz es un susurro y debo gritar… así lo haré. ¡Oh, Asmodeo, aquí estaré, y seré tu siervo, así lo juro!